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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient pointe à brin, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs vers l’attendaient, tracés par une

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